Corta

It was a rainy day. Así empezaba una novela. Un cómic también. Así empiezan muchas historias taciturnas, con mucho blues y cigarro y putas y cuchillos y hombres viejos y cansados, casi nunca empiezan con un jueves soleado, digamos que un asesinato se ve mucho más elegante cuando tiene ese aire de venganza consumada, en vez de aquella injusticia a plena luz del día, ese tufillo a página roja o crónica policial. Y es en verdad cuando es más asesinato entonces, en la mitad de la vida (el día), sin esperar el momento justo, la palabra precisa que justifique una hemorragia interna o un almuerzo en Il boticcello. It was a rainy fucking day, todas las lluvias confluyen en terrenos secos, en otras pieles, sangre lavada por noventa y cinco centímetros cúbicos de lluvia, y el paraguas olvidado es menos paraguas y mas remordimiento, no puedes entenderlo hasta que no tienes el agua hasta el cuello. Y la lluvia del rainy fulano day ese te azota espalda aunque corras, y prendes un cigarrillo para sentirte mejor (más cinematográfico), corres a refugiarte en la casa, ya las articulaciones te hacen resignarte ante la cruz. El cielo cerrado no ofrece resguardo, y sientes como el miedo sudado se escurre entre tus manos, un miedo viejo y cansado, las manos también. Se rompe el orden del daño infringido y el verdugo clama piedad, la víctima se ríe morbosamente mientras bajan las tres mil putas del cielo con sus cuchillos afilados a ponerle sus nombres a tu llanto. La almohada sangra cuando duermes, y vomitas insultos, pones un disco de Miles Davis mientras escampa, y tu cara de fracaso es la factura de tanta risa impune.

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One Response to Corta

  1. Maria eugenia dice:

    eso tiene que doler

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